Existe algo de absurdamente intenso em terror clássico.Quem leu Horror Cósmico, sabe bem que não consegue voltar atrás na pulga atrás da orelha. Há coisas que são verdadeiras surpresas, como a edição original de Drácula, com sua cor completamente inusitada, e até mesmo obras brasileiras sinistras, como Noite na Taverna, que deixou pais horrorizados através dos séculos. E, em meio ao medo antigo, temos um nome que se destaca, Edgar Allan Poe.
Demorou, mas finalmente vou postar aqui o conto The Masque of the Red Death, de Edgar Allan Poe, que foi traduzido por três nomes para o português, "A Máscara da Morte Vermelha", "A Máscara da Morte Escarlate" e a versão mais conhecida do título que é "A Máscara da Morte Rubra". E esse é um dos contos que mostra que terror clássico é sim capaz de encantar muito.
Foi lançado em maio de 1842 e se passa na era medieval, é um conto de fantasia, afinal de contas quem disse que só quando surgiu o RPG de mesa que as pessoas passaram a se interessar por contos de fantasia medieval? Muito antes disso já rolava um bocado de histórias, um outro exemplo é O Alquimista de 1908, que foi escrito por H.P. Lovecraft.
O conto tem um clima gótico, estão lembrados do sombrio filme O sétimo selo? Com toda aquela atmosfera pesada em um mundo medieval com a peste a negra a solta? Pois é, aqui você se sente naquele universo. Pessoas sem esperança e a realeza se separando do povo, que sofre muito com uma praga chamada de "Morte Rubra".
Uma das coisas que certamente vai encantar as pessoas nesse conto, é o quanto ele tem uma linguagem fácil. Muita gente não gosta de contos antigos porque a forma de falar dos autores era muito rebuscada e podia ser meio difícil de entender, mas esse definitivamente não é o caso. Vocês podem ler o conto, ou ouvir o áudio feito para uma peça, que está no final dessa postagem, tem efeitos sonoros e tudo, muito bom! Confiram:
A Máscara da Morte Rubra
A “Morte Rubra” havia muito devastava o
país. Jamais se viu peste tão fatal ou tão hedionda. O sangue era sua
revelação e sua marca. A cor vermelha e o horror do sangue. Surgia com
dores agudas e súbita tontura, seguidas de profuso sangramento pelos
poros, e então a morte. As manchas rubras no corpo e principalmente no
rosto da vítima eram o estigma da peste que a privava da ajuda e
compaixão dos semelhantes. E entre o aparecimento, a evolução e o fim da
doença não se passava mais de meia hora.
Mas o príncipe Próspero era feliz,
destemido e astuto. Quando a população de seus domínios se reduziu à
metade, mandou vir à sua presença um milhar de amigos sadios e
divertidos dentre os cavalheiros e damas da corte e com eles retirou-se,
em total reclusão, para um dos seus mosteiros encastelados. Era uma
construção imensa e magnífica, criação do gosto excêntrico, mas
grandioso do próprio príncipe. Circundava-a a muralha forte e muito
alta, com portas de ferro. Depois de entrarem, os cortesãos trouxeram
fornalhas e grandes martelos para soldar os ferrolhos. Resolveram não
permitir qualquer meio de entrada ou saída aos súbitos impulsos de
desespero dos que estavam fora ou aos furores do que estavam dentro. O
mosteiro dispunha de amplas provisões. Com essas precauções, os
cortesãos podiam desafiar o contágio. O mundo externo que cuidasse de si
mesmo. Nesse meio-tempo era tolice atormentar-se ou pensar nisso. O
príncipe havia providenciado toda a espécie de divertimentos. Havia
bufões, improvisadores, dançarinos, músicos, beleza, vinho. Lá dentro,
tudo isso mais segurança. Lá fora, a “Morte Rubra”.
Lá pelo final do quinto ou sexto mês de reclusão, enquanto a peste
grassava mais furiosamente lá fora, o príncipe Próspero brindou os mil
amigos com um magnífico baile de máscaras.
Que voluptuosa cena a daquela mascarada! Mas antes descrevamos os salões em que ela se desenrolava. Era uma série imperial de sete salões. Em muitos palácios, porém, esses salões formam uma perspectiva longa e reta, quando as portas se abrem até se encostarem nas paredes de ambos os lados, de tal modo que a vista de toda essa sucessão é quase desimpedida. Ali, a situação era muito diferente, como se devia esperar da paixão do príncipe pelo fantástico. Os salões estavam dispostos de maneira tão irregular que os olhos só podiam abarcar pouco mais de cada um por vez. Havia um desvio abrupto a cada vinte ou trinta metros e, a cada desvio, um efeito novo. À direita e à esquerda, no meio de cada parede, uma alta e estreita janela gótica dava para um corredor fechado que acompanhava as curvas do salão. A cor dos vitrais dessas janelas variava de acordo com a tonalidade dominante na decoração do salão para o qual se abriam. O da extremidade leste, por exemplo, era azul – e de um azul intenso eram suas janelas. No segundo salão os ornamentos e tapeçarias, assim como as vidraças, eram cor de púrpura. O Terceiro era inteiramente verde, e verdes também os caixilhos das janelas. O quarto estava mobiliado e iluminado com cor alaranjada. O quinto era branco, e o sexto, roxo. O sétimo salão estava todo coberto por tapeçarias de veludo negro, que pendiam do teto e pelas paredes, caindo em pesadas dobras sobre um tapete do mesmo material e tonalidade. Apenas nesse salão, porém, a cor das janelas deixava de corresponder à das decorações. As vidraças, ali, eram rubras – de uma violenta cor de sangue.
Ora, em nenhum dos sete salões havia qualquer lâmpada ou candelabro, em meio à profusão de ornamentos de ouro espalhados por todos os cantos ou dependurados do teto. Nenhuma lâmpada ou vela iluminava o interior da sequência de salões. Mas nos corredores que circundavam a suíte havia, diante de cada janela, um pesado tripé com um braseiro, que projetava seus raios pelos vitrais coloridos e, assim, iluminava brilhantemente a sala, produzindo grande número de efeitos vistosos e fantásticos. Mas no salão oeste, ou negro, o efeito do clarão de luz que jorrava sobre as cortinas escuras através das vidraças da cor do sangue era desagradável ao extremo e produzia uma expressão tão desvairada no semblante dos que entravam que poucos no grupo sentiam ousadia bastante para ali penetrar.
Era também nesse apartamento que se achava, encostado à parede oeste, um gigantesco relógio de ébano. Seu pêndulo oscilava de um lado para o outro com um bater surdo, pesado, monótono; quando o ponteiro dos minutos completava o circuito do mostrador e o relógio ia dar as horas, de seus pulmões de bronze brotava um som claro, alto, grave e extremamente musical, mas em tom tão enfático e peculiar que, ao final de cada hora, os músicos da orquestra se viam obrigados a interromper momentaneamente a apresentação para escutar-lhe o som; com isso os dançarinos forçosamente tinham de parar as evoluções da valsa e, por um breve instante, todo o alegre grupo mostrava-se perturbado; enquanto ainda soavam os carrilhões do relógio, observava-se que os mais frívolos empalideciam e os mais velhos e serenos passavam a mão pela teste, como se estivessem num confuso devaneio ou meditação. Mas, assim que os ecos desapareciam interiormente, risinhos levianos logo se riam do próprio nervosismo e insensatez e, em sussurros, diziam uns aos outros que o próximo soar de horas não produziria neles a mesma emoção; mas, após um lapso de sessenta minutos (que abrangem três mil e seiscentos segundos do tempo que voa), quando o relógio dava novamente as horas, acontecia a mesma perturbação e idênticos tremores e gestos de meditação de antes.
Apesar disso tudo, que festa alegre e magnífica! Os gostos do príncipe eram estranhos. Sabia combinar cores e efeitos. Menosprezando a mera decoração da moda, seus arranjos mostravam-se ousados e veementes, e suas ideias brilhavam com um esplendor bárbaro. Alguns podiam considerá-lo louco, sendo desmentidos por seus seguidores. Mas era preciso ouvi-lo, vê-lo e tocá-lo para convencer-se disso.
Para essa grande festa, ele próprio dirigiu, em grande parte, a ornamentação cambiante dos sete salões, e foi seu próprio gosto que inspirou as fantasias dos foliões. Claro que eram grotescas. Havia muito brilho, resplendor, malícia e fantasia – muito daquilo que foi visto depois no Hernani. Havia figuras fantásticas com membros e adornos que não combinavam. Havia caprichos delirantes como se tivessem sido modelados por um louco. Havia muito de beleza, muito de libertinagem e de extravagância, algo de terrível e um tanto daquilo que poderia despertar repulsa. De um ao outro, pelos sete salões, desfilava majestosamente, na verdade, uma multidão de sonhos. E eles – os sonhos – giravam sem parar, assumindo a cor de cada salão e fazendo com que a impetuosa música da orquestra parecesse o eco de seus passos. Daí a pouco soa o relógio de ébano colocado no salão de veludo. Então, por um momento, tudo se imobiliza e é tudo silêncio, menos a voz do relógio. Os sonhos se congelam como estão. Mas os ecos das batidas extinguem-se – duraram apenas um instante – e risos levianos, mal reprimidos, flutuam atrás dos ecos, à medida que vão morrendo. E logo a música cresce de novo, e os sonhos revivem e rodopiam mais alegremente que nunca, assumindo as cores das muitas janelas multicoloridas, através das quais fluem os raios luminosos dos tripés. Ao salão que fica a mais oeste de todos os sete, porém, nenhum dos mascarados se aventura agora; pois a noite está se aproximando do fim: ali flui uma luz mais vermelha pelos vitrais cor de sangue e o negror das cortinas escuras apavora; para aquele que pousa o pé no tapete negro, do relógio de ébano ali perto chega um clangor ensurdecido mais solene e enfático que aquele que atinge os ouvidos dos que se entregam às alegrias nos salões mais afastados.
Mas nesses outros salões cheios de gente batia febril o coração da vida. E o festim continuou em remoinhos até que, afinal, começou a soar meia-noite no relógio. Então a música cessou, como contei, as evoluções dos dançarinos se aquietaram, e, como antes, tudo ficou intranquilamente imobilizado. Mas agora iriam ser doze as badaladas do relógio; e desse modo mais pensamentos talvez tenham se infiltrado, por mais tempo, nas meditações dos mais pensativos, entre aqueles que se divertiam. E assim também aconteceu, talvez, que, antes de os últimos ecos da última badalada terem mergulhado inteiramente no silêncio, muitos indivíduos na multidão puderam perceber a presença de uma figura mascarada que antes não chamara a atenção de ninguém. E, ao se espalhar em sussurros o rumor dessa nova presença, elevou-se aos poucos de todo o grupo um zumbido ou murmúrio que expressava a reprovação e surpresa – e, finalmente, terror, horror e repulsa.
Numa reunião de fantasmas como esta que pintei, pode-se muito bem supor que nenhuma aparência comum poderia causar tal sensação. Na verdade, a liberdade da mascarada dessa noite era praticamente ilimitada; mas a figura em questão ultrapassava o próprio Herodes, indo além dos limites até do indefinido decoro do príncipe. Existem cordas, nos corações dos mais indiferentes, que não podem ser tocadas sem emoção. Até para os totalmente insensíveis, para quem a vida e morte são alvo de igual gracejo, existem assuntos com os quais não se pode brincar. Na verdade, todo o grupo parecia agora sentir profundamente que na fantasia e no rosto do estranho não existia graça nem decoro. A figura era alta e esquálida, envolta do pés a cabeça em vestes mortuárias. A máscara que escondia o rosto procurava assemelhar-se de tal forma com a expressão enrijecida de um cadáver que até mesmo o exame mais atento teria dificuldade em descobrir o engano. Tudo isso poderia ter sido tolerado, e até aprovado, pelos loucos participantes da festa, se o mascarado não tivesse ousado encarnar o tipo da Morte Rubra. Seu vestuário estava borrifado de sangue, e sua alta testa, assim como o restante do rosto, salpicada com o horror rubro.
Quando os olhos do príncipe Próspero pousaram nessa imagem espectral (que andava entre os convivas com movimentos lentos e solenes, como se quisesse manter-se à altura do papel), todos perceberam que ele foi assaltado por um forte estremecimento de terror ou repulsa, num primeiro momento, mas logo o seu semblante tornou-se vermelho de raiva.
- Quem ousa…? perguntou com voz rouca aos convivas que estavam perto – quem ousa nos insultar com essa caçoada blasfema? Peguem esse homem e tirem sua máscara, para sabermos quem será enforcado no alto dos muros, ao amanhecer!
O príncipe Próspero estava na sala leste, ou azul, ao dizer essas palavras. Elas ressoaram pelos sete salões, altas e claras, pois o príncipe era um homem ousado e robusto e a música se calara com um sinal de sua mão.
O príncipe achava-se no salão azul com um grupo de pálidos convivas ao seu lado. Assim que falou, houve um ligeiro movimento dessas pessoas na direção do intruso, que, naquele momento, estava bem ao alcance das mãos, e agora, com passos decididos e firmes, se aproximava do homem que tinha falado. Mas por causa de um certo temor sem nome, que a louca arrogância do mascarado havia inspirado em toda a multidão, não houve ninguém que estendesse a mão para detê-lo; de forma que, desimpedido , passou a um metro do príncipe e, enquanto a vasta multidão, como por um único impulso, se retraía do centro das salas para as paredes, ele continuou seu caminho sem deter-se, no mesmo passo solene e medido que o distinguira desde o inicio, passando do salão azul para o púrpura, do púrpura para o verde, do verde para o alaranjado, e desse ainda para o branco, e daí para o roxo, antes que se fizesse qualquer movimento decisivo para detê-lo. Foi então que o príncipe Próspero, louco de raiva e vergonha por sua momentânea covardia, correu apressadamente pelos seis salões, sem que ninguém o seguisse por causa do terror mortal que tomara conta de todos. Segurando bem alto um punhal desembainhado, aproximou-se, impetuosamente, até cerca de um metro do vulto que se afastava, quando este, ao atingir a extremidade do salão de veludo, virou-se subitamente e enfrentou seu perseguidor. Ouviu-se um grito agudo e o punhal caiu cintilando no tapete negro, sobre o qual, no instante seguinte, tombou prostrado de morte o príncipe Próspero. Então, reunindo a coragem selvagem do desespero, um bando de convivas lançou-se imediatamente no apartamento negro e, agarrando o mascarado, cuja alta figura permanecia ereta e imóvel à sombra do relógio de ébano, soltou um grito de pavor indescritível, ao descobrir que, sob a mortalha e a máscara cadavérica, que agarravam com tamanha violência e grosseria, não havia qualquer forma palpável.
E então reconheceu-se a presença da
Morte Rubra. Viera como um ladrão na noite. E um a um foram caindo os
foliões pelas salas orvalhadas de sangue, e cada um morreu na mesma
posição de desespero em que tombou ao chão. E a vida do relógio de ébano
dissolveu-se junto com a vida do último dos dissolutos. E as chamas dos
braseiros extinguiram-se. E o domínio ilimitado das Trevas, da Podridão
e da Morte Rubra estendeu-se sobre tudo.
-Edgar Allan Poe-
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Vão dizer que essa história não deu até arrepio? Perfeita demais né? Nossa, a ideia de colocar o relógio deu um charme tão a mais na coisa, e ainda usar a própria morte como um dos personagens materializados no lugar. Lindo!
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Sobre Edgar Alan Poe
Edgar Allan Poe é um daqueles nomes que parecem ecoar na mente de quem gosta de histórias sombrias, mistérios e loucura. Ele é lembrado por criar contos cheios de terror psicológico, suspense e poesia macabra. Obras como O Corvo, O Coração Delator, A Queda da Casa de Usher e O Gato Preto continuam sendo citadas e estudadas até hoje, sempre cercadas por essa aura de medo e melancolia.
O estilo de Poe mistura mistério, tragédia e um tipo de horror que não precisa de monstros, porque o verdadeiro monstro é sempre a mente humana. Em O Poço e o Pêndulo, a tensão é quase física, enquanto em Berenice e Morella o autor mergulha em temas como morte, obsessão e insanidade. Ele gostava de explorar o lado escuro da alma, algo que poucos escritores conseguiram fazer com tanta precisão.
Outro ponto marcante é como Poe ajudou a moldar o gênero policial e de detetive. O personagem C. Auguste Dupin, presente em Os Assassinatos da Rua Morgue, O Mistério de Marie Rogêt e A Carta Roubada, é considerado um dos primeiros detetives da literatura, tendo influenciado diretamente Sherlock Holmes e outros personagens clássicos de mistério.
Mesmo sendo mais conhecido pelo terror, Poe também escreveu poemas intensos, cheios de tristeza e beleza, como Annabel Lee, O Corvo, Lenore e Ulalume. Suas poesias falam sobre amor, morte e solidão de um jeito quase hipnótico. A musicalidade dos versos e o clima de desespero criam uma atmosfera única, como se cada palavra fosse um eco vindo de um sonho sombrio.
A vida de Edgar Allan Poe foi quase tão trágica quanto suas histórias. Enfrentou pobreza, perdas e vícios, o que acabou influenciando muito o tom melancólico de suas obras. Essa mistura de dor pessoal e criatividade transformou o autor em um símbolo do romantismo gótico, ao lado de nomes como Mary Shelley, Bram Stoker e Lord Byron.
As adaptações de seus contos para o cinema e a televisão são inúmeras. Filmes como The Pit and the Pendulum, The Raven, The Masque of the Red Death e The Fall of the House of Usher, com atores como Vincent Price, ajudaram a eternizar o clima de terror e decadência característico do autor. Séries e animações também já fizeram homenagens, como The Simpsons, The Fall of the House of Usher (A queda da casa de Usher) da Netflix e Extraordinary Tales.
No mundo da música e da cultura pop, o nome de Poe também aparece com frequência. Bandas de rock gótico e metal, como Iron Maiden, The Alan Parsons Project e Tristania, já usaram seus textos e temas como inspiração. Até em quadrinhos e jogos é possível sentir sua influência, com referências em The Dark Pictures Anthology, Alan Wake, The Suffering e até em histórias da DC Comics.
O legado de Edgar Allan Poe atravessa séculos. Seu nome está ligado a palavras como horror, melancolia, poesia, gótico, mistério, simbolismo e loucura. Ele não escreveu apenas histórias assustadoras, mas também retratos profundos da mente humana. Ler Poe é mergulhar em um abismo de emoções, onde o medo se mistura à beleza e onde a escuridão parece ter voz própria.
Mesmo com o passar do tempo, Edgar Allan Poe continua sendo uma das figuras mais importantes da literatura mundial. Cada conto, cada poema, cada frase dele ainda provoca aquele arrepio que só o verdadeiro horror psicológico consegue causar. Um autor que transformou dor em arte e deixou o mundo mais sombrio, e mais fascinante.
